TIEMPO DE VIDA.
Marcos Giralt Torrente. Anagrama. Narrativas hispánicas.
Explorador: Anguila.
Me dijo: Es de una honestidad brutal y, es tesoro.
Estoy de acuerdo en las 2 cosas.
Es tesoro de tirón. Si empiezas a leerlo no puedes parar.
“Pintar es hacer algo que antes no existía, no es borrar u olvidar; es hacer y vivir, así que pienso seguir con ello. Esta mancha se convertirá en algo que ni yo sé, todo irá evolucionando hasta que aparezca un algo que provoque mi reconocimiento y aceptación”
…
Heredé su caja de herramientas y hube de sustituirlo cuando se fue de casa en todo aquello que dentro del equilibrio doméstico había dependido de él, pero nunca me acostumbré a su ausencia. Si lo hubiera hecho, quién sabe si lo apreciaría como lo aprecio. A lo mejor, viviendo con él todos los días no sentiría esa admiración por él que perdura.
Me pregunto además si, en mi enfado perpetuo con él, no le atribuía culpas que no eran suyas, me pregunto si efectivamente era el único culpable del abismo entre nosotros, me pregunto si las dificultades no desorbitaron mis demandas, me pregunto si, ya que me creía superior a él en casi todo, no podría haber dado antes el paso definitivo.
Pero fui débil, me sentía solo y hasta que mi vida no estuvo más o menos encauzada no pude absolver y olvidar. Tuve que crecer, tuve que resignarme, dejar de pensar en mi madre y en mi, dejar de preocuparme por lo que sería de nosotros.
Cuánta rabia me habría ahorrado.
Y cuánto deseo.
pp.142.
Marcos Giralt Torrente. Anagrama. Narrativas hispánicas.
Explorador: Anguila.
Me dijo: Es de una honestidad brutal y, es tesoro.
Estoy de acuerdo en las 2 cosas.
Es tesoro de tirón. Si empiezas a leerlo no puedes parar.
“Pintar es hacer algo que antes no existía, no es borrar u olvidar; es hacer y vivir, así que pienso seguir con ello. Esta mancha se convertirá en algo que ni yo sé, todo irá evolucionando hasta que aparezca un algo que provoque mi reconocimiento y aceptación”
…
Heredé su caja de herramientas y hube de sustituirlo cuando se fue de casa en todo aquello que dentro del equilibrio doméstico había dependido de él, pero nunca me acostumbré a su ausencia. Si lo hubiera hecho, quién sabe si lo apreciaría como lo aprecio. A lo mejor, viviendo con él todos los días no sentiría esa admiración por él que perdura.
Me pregunto además si, en mi enfado perpetuo con él, no le atribuía culpas que no eran suyas, me pregunto si efectivamente era el único culpable del abismo entre nosotros, me pregunto si las dificultades no desorbitaron mis demandas, me pregunto si, ya que me creía superior a él en casi todo, no podría haber dado antes el paso definitivo.
Pero fui débil, me sentía solo y hasta que mi vida no estuvo más o menos encauzada no pude absolver y olvidar. Tuve que crecer, tuve que resignarme, dejar de pensar en mi madre y en mi, dejar de preocuparme por lo que sería de nosotros.
Cuánta rabia me habría ahorrado.
Y cuánto deseo.
pp.142.
TH. Septiembre.
PD: Círculos cerrados, cartas marcadas. A mi también me obsesionan las 2 cosas.
Creemos que el tiempo es mucho más laxo de lo que es.
ResponderEliminarY que hay para todo, cuando en realidad no es así.
La frase no es mía, sale en el libro. Imagino que de vez en cuando lo pensamos, pero la mayor parte del tiempo se nos olvida.
El libro es bonito. La tortuga me dijo que leerlo le dio serenidad.
Yo he subrayado algunas de las frases sin pedirle permiso (sé que no le importará) y me ha encantado leer las que subrayó ella.
Es un vicio que no quiero dejar.