La vida es un gran chiste

Semana de curro

Los lunes me aburren, me dan pereza.

Antes me gustaban, cuando te veía a las 7 de la mañana.

Ahora me gustan los martes, los martes hay SPA.

Y los viernes, los viernes son fiesta.

Y los sábados, porque los sábados entrena el equipo rosa.

Me gusta cuando me cuentas muchas cosas, y cuando te ríes y no puedes parar.

Me gusta cuando nos probamos ropa, y cuando paseamos en patinete por la tienda de deporte.

Esos días el tiempo no existe.

Esos días el tiempo pasa muy rápido.

Tenemos que pintar algún viernes. Podemos hacerlo al aire libre.

Tenemos que ver alguna película que te apetezca.

Creo que S. tiene mucha suerte. Tú le das cosas que nadie más le da. Eso es un tesoro. No lo olvides nunca. Os pienso a las dos. Contentas, graciosas, repitiendo algunos gestos.

Esto no es un poema, es un conjunto de versos desordenados, ni siquiera son versos, son sólo pensamientos desordenados.

Buena semana.

Felices días.

Te veo el martes.

TH. 2015.

A Mendel le hubiese encantado

Frío

Ángel

Mi ángel de la guarda tiene los ojos verdes,

mide un poco menos de 1,70

y pesa algo más de 50 kg,

sonríe a menudo

y su icono favorito es una carita sonriente.

Mi ángel de la guarda quiere que engorde

y me alimenta con frutos secos, galletas, frutas y gominolas

y los días de excursión me compra chupa chups de fresa y nata.

No tiene religión,

ni dios,

ni dueño.

Es un ángel salvaje y libre,

que desconoce el significado de la palabra pecado.

Mis cajones están llenos de sus cuidados y desvelos,

y encuentro continuamente restos de sus ritos iniciáticos,

piedras de la suerte,

molinillos,

pastillas de levadura,

infusiones de valeriana,

pulseras,

colgantes,

chapas de colores,

fotos dedicadas.

Le reza a San Roque

y a Buda

y a la Virgen del Pilar

y dice los días de bajón … ay señor!!!!

Y así permanezco a salvo,

con este ángel loco que vuela a ras de suelo,

que derrapa en la  montaña rusa,

y pide y cumple sus deseos extravagantes

en la ruleta de la fortuna.

TH. 2015.

Profundidades de campo. Barcos de sal.

El corazón es un cazador solitario